viernes, 27 de julio de 2012

lunes, 23 de julio de 2012





"La poesía es lo único que hace plenamente libre al poeta. Con ella, rompe la soledad que le encadena y consigue una intensa y profunda comunicación con nadie"
                                                                                               
                                                                                               Antonio Porpetta 
                                                                                              Intento de Poética

jueves, 19 de julio de 2012

miércoles, 11 de julio de 2012

Crisis del Escritor


Y un buen día le sucede. No lo puede creer pero le sucede. Lo lamenta ¡no! peor; lo odia, lo detesta. Cada palabra es una cuchillada en lo hondo y algo como sangre que lo empieza a hastiar. Pero igual le sucede, aunque no le guste le sucede, no hay escapatoria. Se hartó de escribir.
No puede ser indolente, le cuesta respirar, pero ni las palabras ni los dichos ni el desahogo, valga la redundancia, lo desahogan. No quiere escribir más, se aleja de las historias y la poesía y toda esa mierda como se aleja la esperanza de su corazón. ¿Y qué es lo que queda?
Nada. 
Como Kafka sabía muy bien, los escritores somos literatur. Todo (un todo enorme, amorfo, grotesco) lo demás es ficción, la vida es ficción. 
¿Cómo no desesperarse cuando lo único en lo que creemos se nos derrite, se nos desarma como un ídolo de barro? 
Pero igual le sucede y estas palabras no lo salvan de nada.


martes, 10 de julio de 2012

A Cada Paso


A cada paso sigiloso
En un camino de penumbras
Voy oyendo el silencio
Y mi corazón que retumba


A cada sueño tumultuoso
Que en mi cabeza ha quedado
Va despertando un recuerdo penoso
Por largos años olvidado


En cada avance voy oyendo
Voces susurrando "no desesperes"
Pisadas que van huyendo,
Tras los arboles, de extraños seres


Y a medida que me hundo en el Auber
Y a dormir voy entrando
Dolor ya no ha de haber
Y la pena se va ahogando

(Escrito a los 14 años)