Crisis del Escritor
Y un buen día le sucede. No lo puede creer pero le
sucede. Lo lamenta ¡no! peor; lo odia, lo detesta. Cada palabra es una
cuchillada en lo hondo y algo como sangre que lo empieza a hastiar. Pero igual
le sucede, aunque no le guste le sucede, no hay escapatoria. Se hartó de
escribir.
No puede ser
indolente, le cuesta respirar, pero ni las palabras ni los dichos ni el
desahogo, valga la redundancia, lo desahogan. No quiere escribir más, se aleja
de las historias y la poesía y toda esa mierda como se aleja la
esperanza de su corazón. ¿Y qué es lo que queda?
Nada.
Como Kafka sabía
muy bien, los escritores somos literatur.
Todo (un todo enorme, amorfo, grotesco) lo demás es ficción, la
vida es ficción.
¿Cómo
no desesperarse cuando lo único en lo que creemos se nos
derrite, se nos desarma como un ídolo de barro?
Pero igual le
sucede y estas palabras no lo salvan de nada.
Comentarios
2.- Y sí, la epidemia creativa existe. Es una nostalgia inepta,algo ridícula, inevitable, que uno jamás cree que le pasará y pues llega igual.
3.- ¿será nostalgia? yo creo que la mía lo es. ¿la tuya? ¿desgano, fatigues, una combinación de ambas?
4.- Me gusta esto de enumerar. [Aunque claro no quiero escribir, bastante paradójico también: lo sigo haciendo].
5.- Zapearé tus entradas. ¿puedo? ¿o uno sólo lo hace? [Conste que pregunto por cortesía, estoy en busca de lectura. Es el frío].
2- Buena definición.
3- El frió es una buena excusa, el desgano que causa, la fatiga de abrigarse todo el tiempo, aunque despejando, todas son excusas. Ojala pudiéramos culpar a algo mas que a nosotros mismos.
4- El orden ante todas las cosas.
5- Adelante con eso, pero cuidado, no tengo la menor idea de lo que signifique "Zapear entradas". No se si sentirme viejo o burro.
6- Saludos :)